[taverka]

ficbook.net/readfic/788480

- Учти, я не дам тебе красить волосы!
— И как ты это устроишь? — вдруг зло сказал он. — Ходить за мной будешь? Так я дома могу покраситься, вызвать мастера!
— Но пасаран!
— Что ты там возомнил о себе?
— Ян, я ещё не знаю как, но краситься тебе не позволю!
— И что, мне с этими пегими волосами теперь ходить ради твоих долбаных принципов!

Волосы у него действительно были не такими ярко-малиновыми, как в октябре. Видимо, краска смывается, да и отросли собственные волосы. Цвет был невнятный, блёклый.
— Покрась волосы в натуральный цвет, это же возможно! — я включаю просительную интонацию.
— Я. Ненавижу. Свой. Цвет.
— Почему?
— По кочану! — розовый в ярости.
— Это не ответ!
— Ответ!
— Ян, давай не будем ссориться! Просто не крась волосы в розовый цвет! Я прошу!
— А в какой? В зелёный?
— Ян, ни в какой! — я терпелив из последних сил.
— Ты мне ничего моего не оставил! Я уже не я!
— Это неправда! Наоборот, я хочу, чтобы ты был настоящим!
— Настоящим?
— Да, настоящим, естественным, реальным, всамделишным, как на фотке в твоей комнате, — я уже ору. — Эти розовые волосы тебя уродуют! Ты с ними как кукла Барби китайского производства, как покемон, как… пидорас!
Блядь, что я ору? Затыкаюсь в страхе!
— А я и так пидорас, — медленно говорит Ян. У него текут слёзы.

Я хватаю его за голову, прижимаю к себе, целую лицо, лепечу:
— Прости, прости, прости…. Ян, я… подонок, прости, прости, прости… Ян, ты только сейчас не уходи от меня, Ян прости, прости… Это всё потому, что я люблю тебя! Плевать на волосы, ты только прости меня, пожалуйста, не плачь! Как мне всё исправить?

Держу его голову двумя руками, смотрю в его глаза. Там — горе… И это горе — я! Что же я за сволочь? Ян всхлипывает, молчит, я прижимаю его к себе, к груди, щекой к куртке, зарываюсь в его пегие волосы. Вроде бежать он не намерен! Мы сидим в машине, молчим. Мимо машины идут люди, хохочут, идут люди, спорят… А у нас в машине отдельный, суверенный мир, свой космос, своё время. Говорить нет сил, не говорить тоже. Боюсь, что любое моё слово может убить его! Первый сказал Ян:
— Это правда, что любишь?
— Правда.

Он ещё помолчал.
— Эта фотка в моей комнате — моё наказание, крест! Я каждый раз смотрю на неё и даю себе слово — никогда не буду таким! Мне тогда все говорили, что я очень красивый ребёнок, мама мной гордилась… И когда маму с папой связали, меня схватили, разрезали одежду, говорили: «Какой красивый малыш! Какой ласковый! Какой сладкий!» — и когда насиловали, я от боли мало что помнил, только как мама, моя мама кричала сквозь кляп, а они говорили: «Какой красивый, ка…"
Я заорал что есть мочи, зажимая ему рот:
— Не говори ничего, ничего не говори, Яа-а-ан! Не надо ничего вспоминать, у меня разорвётся что-то внутри… Ян, мой хороший, молчи, только молчи, только молчи… Я люблю тебя таким, какой ты есть.
Теперь реву я...




Любимый текст уже более года от обожаемого автора.
Фото нашла случайно давно, поняла, что оно как раз к этой истории.Урфик помог сделать обложку)